- Помнится. Утро. Воет пес,
похожий на сотни химер.
Что это, Берримор? Это склероз?
- Это маразм, сэр.
- Болотные газы лезли в нос
давлением в сто атмосфер.
Что это, Берримор? Это склероз?
- Это маразм, сэр.
- В бесформенном, липком помню погряз.
И, кажется, я это ел.
Что это, Берримор? Это маразм?
- Это, овсянка, сэр.
